Tams Tams de Marruecos (mi nueva adquisici�n)...gracias princesita...
sábado, agosto 27, 2005
sábado, agosto 20, 2005
jueves, agosto 11, 2005
MOEBIUS INVITATION
A todos los que desen una invitación a la apertura del bar, se les comunica que tienen que apuntarse en el TAG BOARD dejando su mail, o mandarme un mail al mio: guajardo466@hotmail.com, o en su defecto alejandro_guajardobarrera@yahoo.com
Los que saben mi número de celular también pueden mandar un mensaje incluyendo el mail...
Apuntese...hay cupo limitado (ya saben los de Protección Civil y Bomberos ponen la capacidad)
Gracias... :-)
Los que saben mi número de celular también pueden mandar un mensaje incluyendo el mail...
Apuntese...hay cupo limitado (ya saben los de Protección Civil y Bomberos ponen la capacidad)
Gracias... :-)
martes, agosto 09, 2005
domingo, agosto 07, 2005
Tristeza
La lluvia llora sobre el mar lagrimas saladas,
Tristes,
Como la tristeza.
¿ Qué es mas triste que cuando te vas?
Más triste que observar tu espalda alejándose Lentamente,
Desapareciendo hasta que no se puede ver más.
¿Qué es mas triste que cuando no estás?
Cuando no te encuentras y solo soy yo y el mundo.
Ese momento que mi brazo está vacío, sin ti, sin nadie, sin mí.
Triste,
Es esta vida, sin ti, sin nadie más que tú, sin nada.
Triste es el viento solitario sin nadie a quien llorar,
Triste, la palabras más afligida de la vida.
Triste.
Triste.
Tristes,
Como la tristeza.
¿ Qué es mas triste que cuando te vas?
Más triste que observar tu espalda alejándose Lentamente,
Desapareciendo hasta que no se puede ver más.
¿Qué es mas triste que cuando no estás?
Cuando no te encuentras y solo soy yo y el mundo.
Ese momento que mi brazo está vacío, sin ti, sin nadie, sin mí.
Triste,
Es esta vida, sin ti, sin nadie más que tú, sin nada.
Triste es el viento solitario sin nadie a quien llorar,
Triste, la palabras más afligida de la vida.
Triste.
Triste.
viernes, agosto 05, 2005
jueves, agosto 04, 2005
PARADOJA, Revista de Poesía, Ensayo sobre poesía, comentarios de
PARADOJA, Revista de Poesía, Ensayo sobre poesía, comentarios de
libros, traducciones...te invita a publicar.
Envíe 10 poemas y ficha bio-bibliográfica resumida a un solo espacio
en letra Arial punto 12 con una foto para el siguiente número de
PARADOJA a poemas@p...
O envíe un ensayo (crítica o comentario) sobre poesía a
poemas@p...
Paradoja, Revista de Poesía
se publica en papel 4 veces al año
y online en http://www.paradoja.net
Les saluda, sinceramente
José Alejandro Peña
http://www.josealejandropena.com
libros, traducciones...te invita a publicar.
Envíe 10 poemas y ficha bio-bibliográfica resumida a un solo espacio
en letra Arial punto 12 con una foto para el siguiente número de
PARADOJA a poemas@p...
O envíe un ensayo (crítica o comentario) sobre poesía a
poemas@p...
Paradoja, Revista de Poesía
se publica en papel 4 veces al año
y online en http://www.paradoja.net
Les saluda, sinceramente
José Alejandro Peña
http://www.josealejandropena.com
martes, agosto 02, 2005
poesia para enamorados...por mi...para ti...
A VECES
A veces cuando la luna es admirada por los lobos
Te caigo por asalto;
Te tomo con mis manos lentamente,
Te rapto,
Te llevo a mis sueños.
Allí te digo que te amo mil veces.
Tú, no haces nada,
Callas,
Tu silencio se hace presente.
Luego me pongo celoso.
Celoso del sol, del viento, que siempre te están admirando.
Temo que en algún momento de atrevimiento llegue a buscarte,
Y me digan que te fuiste con el sol o el viento de la mañana.
Temo que ellos se enamoren de ti como yo lo estoy,
Y que te bajen la luna y las estrellas- ¡ el universo completo!
¿ qué puedo hacer entonces? Si no es más que llorar.
El sol y el viento te lo dan todo.
Te regalan la mañana, el cielo, la brisa del mar,
La estrella que más brilla y el crepúsculo.
Yo en cambio, no tengo nada, ni siquiera una canción.
Que puedo darte si no mi amor.
Mi amor que como dulce infierno arde dentro del corazón.
Y en ese momento es tu voz la que rompe el silencio y dice: ¡ te amo!
AGUA
El líquido transparente,
Que camina entre los ojos,
El mar que nada en el olvido,
Océanos y lagunas,
Golfos pacíficos, Atlánticos;
El llanto del cielo transformado en lluvia,
El rocío de la felicidad,
El lugar donde nadan los peces y los sueños,
Toda el agua de este mundo azul,
No es más que la sangre de la luna,
Que nos envenena,
Con espejismos de amor.
DESCRIPCIÓN ESTELAR DE LAS MARIPOSAS MULTICOLORES
Amarillas,
Rojas y azules;
Alas multicolores que llenan el espacio;
Sombras que muerden la luz.
Miles de flores amarillas, rojas y azules.
Todas ellas sobre un campo de cristal,
Un campo con flores y mariposas.
Cientos de estrellas visitan la tierra;
Se ponen su traje espacial de mariposas,
Para así poder posarse sobre una hermosa flor.
Luego, cuando la noche cae y la luna aparece,
Las mariposas vuelan de regreso a su planeta
Para así poder posarse sobre la noche, en las flores del silencio,
Bañadas por el canto de los grillos, en el campo de lo infinito.
Miles y millones emigran diariamente para poder encontrar donde posarse
Y así que sean admiradas.
Estrellas que se convierten en mariposas,
Mariposas que vuelan en el estómago,
Síntomas de amor.
¿De qué se alimenta el amor?
De mariposas y estrellas que se posan en el campo de los sueños,
Y luego huyen para adentrarse en tu estómago y,
Así poder volar dentro de ti,
Cuando besas a los labios más hermosos del desierto de estrellas.
EL MENSAJE DE LA BOTELLA
En una mañana fresca lanzo esta botella al mar,
Busco un barco de velas que me pueda salvar,
De convertirme en naufrago en la isla de la soledad.
Ha viajado entre océanos, mares, reflejos,
Entre lunas, soles y desiertos.
Buscando que el mensaje sea leído,
Por tus hermosos labios de cerezos.
Son tus cabellos los mares por los que navego,
Viajo en busca de tu sonrisa encendida,
De tu boca enamorada y de tus ojos de fuego.
Ahora bebe el contenido de la botella,
Emborráchate desbordando tu felicidad,
Como si fuera el mejor vino, el mejor licor,
Aunque en realidad solo encuentres en ella mi corazón.
LUNA DE PLATA
Quisiera mis ojos cerrar,
Para dejar de verte, de admirarte,
¿Pero cómo puedes cegar,
Los ojos de mi alma,
Que no dejan de adorarte?
LUNA ESMERALDA
¿De cuántas lunas te alimentas?
Para obtener la magia
Que enciende tu mirada,
tus ojos de esmeralda,
Tus ojos de fuego luciérnaga.
¿Cómo cazas las lunas por la noche?
Las atraes con tu mirada,
Luego, cuando se acercan,
Son víctimas de tu enamoramiento,
Y al final, en metamorfosis, se hacen luz de tu mirar.
¿De qué color son tus lágrimas?
Cuando lloras,
Cuando ríes,
¿De qué color son tus lágrimas?
Mujer esmeralda,
¿ a cuántos hipnotizas con tu mirada?
A millones de estrellas,
A miles de soles,
A cientos de sueños.
¿ Eres la envidia del mar?
¿ Eres la novia del cielo?
Ó ¿el sueño del sueño?
Mujer, ¿dime quién eres?
Para así dejar de mirarte,
Y descansar por un instante.
LUNA LLORONA
Los gatos se esconden bajo su propia sombra, mientras la luna llora las palabras de amor que nunca le han de mencionar,
Porque es olvidada amargamente.
Luna llorona,
Que derramas tu llanto sobre la noche;
Navegaré en un mar de lágrimas para llegar a tu corazón.
Tus ojos de luna se van deshaciendo, como la arena que desaparece cuando grita el viento.
Luna: Mujer que se desangra en el amor,
Luna gitana que danzas desnuda sobre el fuego,
Luna de plata, sola te has quedado en el desierto.
Por las noches sueñas que el amor es prefecto,
Como un círculo infinito que rueda en el deseo.
En el mar no queda agua, solo todas tus lágrimas saladas que le has llorado al tiempo, reloj de arena que muestra tu reflejo.
Luna olvidada amargamente;
Luna llorona:
¡Luciérnaga nocturna ya no llores más!
LUZ TRANSPARENTE
Luna; luz de transparente mutación,
Vigilante de los sueños,
Pintura de la soledad.
COYOLCHAUTLI
¿Qué sería la noche sin luna?
¿Qué sería la luna sin noche?
Es la luna quien ilumina a lo oscuro,
Ilumina a los ciegos y guía a los enamorados.
Es la que apaga y enciende pasiones,
La que vigila los sueños, la que vigila a los montes.
¿Qué sería la vida sin luna?
¿Qué sería la luna sin vida?
Cuando la luna esta presente,
La paz está presente,
La alegría está presente,
El amor estuvo, está y estará presente.
Sin la luna no hay nada,
No hay luz, no hay noche.
Sólo quiero verte está noche,
Para mi luna volver a ver.
UN MARTES PARA AMARTE DE AMOR
Es una tarde lluviosa,
No se nota el arco iris
Y comienzo a pensar en ti.
En tus ojos que se diluyen en el recuerdo,
En tus cabellos largos y perfectos,
En tu voz encarcelada.
¡Es que un poco de ti me aliviaría!
De pronto toco tu rostro,
Recorro tu piel,
Y después te beso, con el mejor beso que he dado.
Mi beso dura más que un sueño, y este sueño piensa en ti.
Te abrazo sin matarte, lentamente.
Mi sonrisa hace su aparición y tu sonríes también.
Empiezo a sentir amor. A sentir la locura de los enamorados.
Nuestras manos se unen en silencio.
Comienzo a sentirte fría, olvidada por el tiempo.
Poco a poco te vas quedando paralizada,
Te vas quedando.
Inicio a preocuparme,
Es que tus ojos y tu mirada ya no se mueven.
No entiendo lo que pasa.
No entiendo nada.
Grito con toda mi alma: ¡no entiendo nada!
Mi piel se eriza.
¡ es que no te mueves!
Cierro los ojos y compruebo que no es un sueño.
¿Es qué te he matado de tanto besarte? ¿ de darte mi amor?
Me pongo nervioso.
Tengo que esconderte,
Esconder tu alma en mi recuerdo.
Volteo a todos lados,
Encuentro un lugar perfecto,
Cargo tu dulce cuerpo, tus sombras y figuras, tu sonrisa apagada,
Y te coloco dentro de un frío marco,
Después me voy llorando cobardemente.
...y siempre seguirás allí amada mía,
Aunque sólo seas una fotografía.
A veces cuando la luna es admirada por los lobos
Te caigo por asalto;
Te tomo con mis manos lentamente,
Te rapto,
Te llevo a mis sueños.
Allí te digo que te amo mil veces.
Tú, no haces nada,
Callas,
Tu silencio se hace presente.
Luego me pongo celoso.
Celoso del sol, del viento, que siempre te están admirando.
Temo que en algún momento de atrevimiento llegue a buscarte,
Y me digan que te fuiste con el sol o el viento de la mañana.
Temo que ellos se enamoren de ti como yo lo estoy,
Y que te bajen la luna y las estrellas- ¡ el universo completo!
¿ qué puedo hacer entonces? Si no es más que llorar.
El sol y el viento te lo dan todo.
Te regalan la mañana, el cielo, la brisa del mar,
La estrella que más brilla y el crepúsculo.
Yo en cambio, no tengo nada, ni siquiera una canción.
Que puedo darte si no mi amor.
Mi amor que como dulce infierno arde dentro del corazón.
Y en ese momento es tu voz la que rompe el silencio y dice: ¡ te amo!
AGUA
El líquido transparente,
Que camina entre los ojos,
El mar que nada en el olvido,
Océanos y lagunas,
Golfos pacíficos, Atlánticos;
El llanto del cielo transformado en lluvia,
El rocío de la felicidad,
El lugar donde nadan los peces y los sueños,
Toda el agua de este mundo azul,
No es más que la sangre de la luna,
Que nos envenena,
Con espejismos de amor.
DESCRIPCIÓN ESTELAR DE LAS MARIPOSAS MULTICOLORES
Amarillas,
Rojas y azules;
Alas multicolores que llenan el espacio;
Sombras que muerden la luz.
Miles de flores amarillas, rojas y azules.
Todas ellas sobre un campo de cristal,
Un campo con flores y mariposas.
Cientos de estrellas visitan la tierra;
Se ponen su traje espacial de mariposas,
Para así poder posarse sobre una hermosa flor.
Luego, cuando la noche cae y la luna aparece,
Las mariposas vuelan de regreso a su planeta
Para así poder posarse sobre la noche, en las flores del silencio,
Bañadas por el canto de los grillos, en el campo de lo infinito.
Miles y millones emigran diariamente para poder encontrar donde posarse
Y así que sean admiradas.
Estrellas que se convierten en mariposas,
Mariposas que vuelan en el estómago,
Síntomas de amor.
¿De qué se alimenta el amor?
De mariposas y estrellas que se posan en el campo de los sueños,
Y luego huyen para adentrarse en tu estómago y,
Así poder volar dentro de ti,
Cuando besas a los labios más hermosos del desierto de estrellas.
EL MENSAJE DE LA BOTELLA
En una mañana fresca lanzo esta botella al mar,
Busco un barco de velas que me pueda salvar,
De convertirme en naufrago en la isla de la soledad.
Ha viajado entre océanos, mares, reflejos,
Entre lunas, soles y desiertos.
Buscando que el mensaje sea leído,
Por tus hermosos labios de cerezos.
Son tus cabellos los mares por los que navego,
Viajo en busca de tu sonrisa encendida,
De tu boca enamorada y de tus ojos de fuego.
Ahora bebe el contenido de la botella,
Emborráchate desbordando tu felicidad,
Como si fuera el mejor vino, el mejor licor,
Aunque en realidad solo encuentres en ella mi corazón.
LUNA DE PLATA
Quisiera mis ojos cerrar,
Para dejar de verte, de admirarte,
¿Pero cómo puedes cegar,
Los ojos de mi alma,
Que no dejan de adorarte?
LUNA ESMERALDA
¿De cuántas lunas te alimentas?
Para obtener la magia
Que enciende tu mirada,
tus ojos de esmeralda,
Tus ojos de fuego luciérnaga.
¿Cómo cazas las lunas por la noche?
Las atraes con tu mirada,
Luego, cuando se acercan,
Son víctimas de tu enamoramiento,
Y al final, en metamorfosis, se hacen luz de tu mirar.
¿De qué color son tus lágrimas?
Cuando lloras,
Cuando ríes,
¿De qué color son tus lágrimas?
Mujer esmeralda,
¿ a cuántos hipnotizas con tu mirada?
A millones de estrellas,
A miles de soles,
A cientos de sueños.
¿ Eres la envidia del mar?
¿ Eres la novia del cielo?
Ó ¿el sueño del sueño?
Mujer, ¿dime quién eres?
Para así dejar de mirarte,
Y descansar por un instante.
LUNA LLORONA
Los gatos se esconden bajo su propia sombra, mientras la luna llora las palabras de amor que nunca le han de mencionar,
Porque es olvidada amargamente.
Luna llorona,
Que derramas tu llanto sobre la noche;
Navegaré en un mar de lágrimas para llegar a tu corazón.
Tus ojos de luna se van deshaciendo, como la arena que desaparece cuando grita el viento.
Luna: Mujer que se desangra en el amor,
Luna gitana que danzas desnuda sobre el fuego,
Luna de plata, sola te has quedado en el desierto.
Por las noches sueñas que el amor es prefecto,
Como un círculo infinito que rueda en el deseo.
En el mar no queda agua, solo todas tus lágrimas saladas que le has llorado al tiempo, reloj de arena que muestra tu reflejo.
Luna olvidada amargamente;
Luna llorona:
¡Luciérnaga nocturna ya no llores más!
LUZ TRANSPARENTE
Luna; luz de transparente mutación,
Vigilante de los sueños,
Pintura de la soledad.
COYOLCHAUTLI
¿Qué sería la noche sin luna?
¿Qué sería la luna sin noche?
Es la luna quien ilumina a lo oscuro,
Ilumina a los ciegos y guía a los enamorados.
Es la que apaga y enciende pasiones,
La que vigila los sueños, la que vigila a los montes.
¿Qué sería la vida sin luna?
¿Qué sería la luna sin vida?
Cuando la luna esta presente,
La paz está presente,
La alegría está presente,
El amor estuvo, está y estará presente.
Sin la luna no hay nada,
No hay luz, no hay noche.
Sólo quiero verte está noche,
Para mi luna volver a ver.
UN MARTES PARA AMARTE DE AMOR
Es una tarde lluviosa,
No se nota el arco iris
Y comienzo a pensar en ti.
En tus ojos que se diluyen en el recuerdo,
En tus cabellos largos y perfectos,
En tu voz encarcelada.
¡Es que un poco de ti me aliviaría!
De pronto toco tu rostro,
Recorro tu piel,
Y después te beso, con el mejor beso que he dado.
Mi beso dura más que un sueño, y este sueño piensa en ti.
Te abrazo sin matarte, lentamente.
Mi sonrisa hace su aparición y tu sonríes también.
Empiezo a sentir amor. A sentir la locura de los enamorados.
Nuestras manos se unen en silencio.
Comienzo a sentirte fría, olvidada por el tiempo.
Poco a poco te vas quedando paralizada,
Te vas quedando.
Inicio a preocuparme,
Es que tus ojos y tu mirada ya no se mueven.
No entiendo lo que pasa.
No entiendo nada.
Grito con toda mi alma: ¡no entiendo nada!
Mi piel se eriza.
¡ es que no te mueves!
Cierro los ojos y compruebo que no es un sueño.
¿Es qué te he matado de tanto besarte? ¿ de darte mi amor?
Me pongo nervioso.
Tengo que esconderte,
Esconder tu alma en mi recuerdo.
Volteo a todos lados,
Encuentro un lugar perfecto,
Cargo tu dulce cuerpo, tus sombras y figuras, tu sonrisa apagada,
Y te coloco dentro de un frío marco,
Después me voy llorando cobardemente.
...y siempre seguirás allí amada mía,
Aunque sólo seas una fotografía.
lunes, agosto 01, 2005
domingo, julio 31, 2005
sábado, julio 09, 2005
frase encontrada en el DIABLO GUARDIAN de Xavier Velazco
"La intensidad de una pasión se puede medir con la soledad que le precede"
miércoles, mayo 11, 2005
Tercera Semana de la Coordinación de Ciencias Sociales y Humanidades
Martes 17 de mayo
16:30 horas. Ceremonia de Inauguración. (A cargo de autoridades de la UASLP)Lugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
17:00 horas. Conferencia “Fuentes para la Historia de la Educación” Ponente: Mtro. René Espinoza. Jefe del Departamento de Investigación Educativa del Sistema Educativo, Estatal RegularLugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
18:30 horas. Inauguración de la Exposición Fotográfica “La Educación en San Luis Potosí, s.XX: Perspectiva de Género” (Archivo Histórico del Estado de San Luis Potosí-CCSyH)
“Ojo de Perro” de Héctor Zamora (alumno de 4° semestre de la licenciatura en Antropología)Lugar: Centro de Información de Bibliotecología, Humanidades y Psicología
“Antropología Visual: una práctica de los alumnos de la materia” (Trabajos de los alumnos de 6° semestre de la licenciatura en Antropología)Lugar Edificio de la CCSyH
19:00 horas. Brindis de HonorLugar: Edificio de la CCSyH
Miércoles 18 de mayo
9 a 14 Hrs. Talleres
17:00 horas. Conferencia magistral “Instrumentos y Música Prehispánica” Ponente: Músico Gonzalo Ceja Lugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
19:00 Obra de Teatro “Las bellas imágenes Públicas” Grupo Histriones de la Zona Universitaria OrienteLugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
Jueves 19 de mayo
9 a 14 Hrs. Talleresç
17:00 horas. Conferencia magistral “Geografía Médica” Ponente: Dr. Carlos Martínez Rodríguez. Jefe de Unidad de Pediatría del Hospital “Materno Infantil Dr. Alberto López Hermosa” de San Luis PotosíLugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
19:00 Presentación del libro “Transexualidad: transgeneridad y feminismo” por la Dra. María Teresa Ayllón, compiladora (CCSyH)Lugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
20:00 horas. Concierto de la Orquesta Sinfónica del Gobierno del Estado dirigida por el Maestro José Miramontes Zapata dentro del Programa "La Orquesta Sinfónica en la Universidad" coordinado por la División de Difusión cultural de la UASLPLugar: Patio de Bibliotecología y Ciencias Sociales.
Viernes 20 de mayo
9 a 14 Hrs. Talleres
17:00 horas. Conferencia Magistral: “Historia y región” Ponente: Dr. Pablo Serrano (Instituto Nacional de Estudios Históricos de la Revolución Mexicana (INEHRM)Lugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
19:00 horas. Concierto de Guitarras (Jazz) a cargo de Mario Tovar Simoncic(alumno de 4° Semestre de la licenciatura en Historia)Lugar: Auditorio de la Facultad de Psicología
20:00 Concierto de Música Electrónica a cargo de Alejandro Guajardo (alumno de 4° semestre de la licenciatura en Antropología)Lugar: Explanada de la CCSyH
Todas las actividades se celebrarán en el Campus Oriente de la UASLP, sita en Av. Industrias 101-A, esq. con Av. Rutilo Torres, Fracc. Talleres, San Luis Potosí, SLP.
Talleres que se impartirán*
a) Historia del Arte. Responsable: Mtro. Carlos Tapia (Fudación Eduard Seller)
b) Paleografía. Responsable: Mtro. José Antonio Rivera Villanueva (El Colegio de San Luis)
c) Técnicas de Lectura y Elaboración de Fotografía para el Científico SocialResponsable: Dr. Alejandro Montoya (CCSyH).Requisitos: Los participantes llevarán su cámara fotográfica y rollos, además pagarán el costo del revelado e impresión del material.
d) Lengua náhuatl Responsable: Dra. Anuschka van’t Hooft
e) Mapeo Participativo Responsable: Dr. Peter Herlihy (Universidad de Kansas)
* Los talleres están abiertos al público en general y tendrán un costo de recuperación
Comunidad Electronica, Live & Spazmo Productions te regalan:30 CORTESIAS
Para asistir este Viernes 13 de Mayo al Continental DJ Club ubicado en Florencia 12 Col. Juarez (casi esquina con el Angel de la Independencia) y disfrutar de:SMOKIN JO (UK/Ibiza/Ministry of Sound) DJ residente del Ministry of Sound de Londres y Warm Up de Tiesto en el Heineken World Tour. Smokin Jo, quien ofrecio la calificada como "Mejor Fiesta del verano en Ibiza" estara en Mexico.Female Sessions, un evento con:- 4 Mujeres DJ con lo mejor del House, Tribal, Electro y Progressive.- Performance Femenino Medussas - Y bebida gratis: una hora de cortesía con Vodka Finlandia de Bacardi.Un evento que no te puedes perder.
Sólo debes ser mujer registrada en ComunidadElectronica.com y enviar a promos@comunidadelectronica.com los siguientes datos:1. Nombre completo2. Nombre de usuario en CE3. Telefono
Para asistir este Viernes 13 de Mayo al Continental DJ Club ubicado en Florencia 12 Col. Juarez (casi esquina con el Angel de la Independencia) y disfrutar de:SMOKIN JO (UK/Ibiza/Ministry of Sound) DJ residente del Ministry of Sound de Londres y Warm Up de Tiesto en el Heineken World Tour. Smokin Jo, quien ofrecio la calificada como "Mejor Fiesta del verano en Ibiza" estara en Mexico.Female Sessions, un evento con:- 4 Mujeres DJ con lo mejor del House, Tribal, Electro y Progressive.- Performance Femenino Medussas - Y bebida gratis: una hora de cortesía con Vodka Finlandia de Bacardi.Un evento que no te puedes perder.
Sólo debes ser mujer registrada en ComunidadElectronica.com y enviar a promos@comunidadelectronica.com los siguientes datos:1. Nombre completo2. Nombre de usuario en CE3. Telefono
jueves, mayo 05, 2005
Bandera Universitaria, planilla número 2
Este viernes, los invito a votar por la planilla número 2 de la Bandera Universitaria...
es la mejor opción...
es la mejor opción...
martes, mayo 03, 2005
Escher en el blog
Maurits Cornelis Escher (Leeuwarden, 1898 - Baarn, 1972) y la palabra imposible quedarán íntimamente ligadas para la posteridad. No hay que analizar con detenimiento su obra para percatarse de que tras sus grabados, técnicamente buenos, se esconden universos más complejos de lo habitual. Su obra está plagada de conceptos geométricos muy interesantes, como la partición regular de la superficie, los cuerpos geométricos complejos, la perspectiva... No es el único artista gráfico que ha explorado estos mundos, pero Escher tenía la virtud de impactar con cada imagen, utilizando para ello su mejor arma, la paciencia, que le llevaba a ensayar una y otra vez diversas posibilidades, hasta dar con la magia. El siguiente comentario, no exento de una exagerada modestia, ilustra su manera de trabajar:
«¡Cómo me gustaría aprender a dibujar mejor! Hacerlo bien requiere tanto esfuerzo y perseverancia... A veces los nervios me llevan al borde del delirio. Sólo es cuestión de batallar sin descanso con una autocrítica constante e implacable. Pienso que crear mis grabados sólo depende de querer realmente hacerlo bien. En su mayor parte algunas cosas como el talento son naderías. Cualquier escolar con unas pequeñas aptitudes podría dibujar mejor que yo. Lo que normalmente falta es el deseo incontenible de expresarse, apretando los dientes con obstinación y diciendo "aunque sé que no puedo hacerlo, sigo queriendo hacerlo"».
Pero, ¿qué tiene que ver Escher con los fractales? Desconozco si alguna vez llegó él a manejar estos términos, aunque bien es cierto que desarrolló con frecuencia estructuras matemáticas complejas y avanzadas mientras continuaba pregonando su desconocimiento total sobre esta materia. Parte de su obra incluye elementos relacionados con el infinito. Según comentó, su aproximación al infinito surgió del modelo de Poincaré, en el cual se puede representar la totalidad de una superficie infinita encerrada en un círculo finito .
«¡Cómo me gustaría aprender a dibujar mejor! Hacerlo bien requiere tanto esfuerzo y perseverancia... A veces los nervios me llevan al borde del delirio. Sólo es cuestión de batallar sin descanso con una autocrítica constante e implacable. Pienso que crear mis grabados sólo depende de querer realmente hacerlo bien. En su mayor parte algunas cosas como el talento son naderías. Cualquier escolar con unas pequeñas aptitudes podría dibujar mejor que yo. Lo que normalmente falta es el deseo incontenible de expresarse, apretando los dientes con obstinación y diciendo "aunque sé que no puedo hacerlo, sigo queriendo hacerlo"».
Pero, ¿qué tiene que ver Escher con los fractales? Desconozco si alguna vez llegó él a manejar estos términos, aunque bien es cierto que desarrolló con frecuencia estructuras matemáticas complejas y avanzadas mientras continuaba pregonando su desconocimiento total sobre esta materia. Parte de su obra incluye elementos relacionados con el infinito. Según comentó, su aproximación al infinito surgió del modelo de Poincaré, en el cual se puede representar la totalidad de una superficie infinita encerrada en un círculo finito .
viernes, abril 29, 2005
sábado, abril 23, 2005
miércoles, abril 20, 2005
miércoles, abril 06, 2005
domingo, abril 03, 2005
MOEBIUS...
I
Un día cualquiera un individuo como otro aparece en esta ciudad. Camina por las calles sin mirar el entorno. Respira este aire que respiramos todos, se enferma de soledad como un ser normal, muere de tristeza cada vez que la luna se hace presente.
¿Qué pensará ese ser humano? Tal vez resuelve el mundo en un segundo. Imagina como el amor de su vida aparece frente a él, le llama, le canta al oído una canción de cuna, para caer hipnotizado en sus labios tiernos, en sus brazos largos y caer prisionero de sus besos de cerezos. Soñará tal vez en un saxofón desafinado que forma parte de la respiración de su amada, ese ir y venir de su pecho; lugar donde el aire se vuelve humo por cada cigarro gastado, formando un eco que rebota en el corazón.
Aparece de nuevo en la visión ese solitario humano, caminando por los callejones del centro de esta ciudad olvidada. ¿A donde irá el filósofo? De seguro se dirige al país de las ideas, donde los pensamientos aparecen por arte de magia y responden todas las dudas que hemos de tener respecto a la vida.
Hoy sueña en el amor que nunca tuvo. Esa energía astral que aparece de vez en cuando y nos llena de luz. El amor está escondido debajo de las piedras, en la esquina del olvido, entre las montañas de azúcar y las olas del viento.
Guillermo camina por la acera de la calle, mirando el suelo, en busca de la sombra que ha perdido en el abismo. Su vestimenta dice mucho, camina sobre unos desgastados huaraches de piel que han recorrido todo el centro una y otra vez sin descanso, trae en manos una pequeña libreta donde de seguro guarda sus secretos y escribe el producto de su trabajo intelectual. Cuenta la historia que él era un ser normal como todos los demás, pensaba en la vida cotidiana, sin sueños, sin esperanzas, sin algo más que la rutina. Tenía en sus brazos a su dulcinea. Pensaba en un futuro común, casarse, tener hijos, morir. Un día platicando con un sauce llorón se dio cuenta de que tenía mucho por hacer, mucho que pensar para hacer de este mundo algo mejor, así que dejó a la princesa de los sueños, y se fue en busca del mundo perdido para encontrarse a sí mismo. Desde entonces vagabundea por las calles de la ciudad tratando de entender cómo actúa el hombre y por qué es como es, si es posible algo mejor y cómo llegar a esa mejoría. Difícil situación que se ha cargado en los hombros.
El ser humano no es mas que un animal con cierta cantidad de intelecto sin utilizar, con un corazón que rara vez utiliza para enamorar, con un alma que guarda en secreto toda su vida sin hacer acto de presencia, con una sombra a la que no le presta atención, con sentidos que usa sin razón, con un par de manos, instrumentos de creación mágica y una dimensión donde habita la imaginación para hacer de este mundo increíble algo más razonable para la visión común.
La sombra de Guillermo sube un puente peatonal para no sufrir ningún accidente de tipo desastroso, evitando así ser arrollado por un sedan color rojo conducido por alguien ebrio que ha decidido comenzar a tomar a pesar de la temprana edad de este día. Ya del otro lado del camino, la sombra de Guillermo se dirige a casa del amor imposible de su dueño para hacer entrega de un poema mágico. Frente al hogar de aquella hermosa mujer de fuego la sombra se introduce lentamente a la habitación donde ella crea los sueños más bonitos de la noche, y es allí, justo en el peinador, en la cara del espejo donde se reflejan las miradas que desean un amor en esta noche de soledad amarga, triste como el corazón de las almas en pena, que sufren por los amores imposibles, utópicos, acibarados como el de Guillermo, que sufre por causa de su amada encallada en el pasado. ¿Alguien conoce la formula para el olvido? El uso excesivo de llanto y de bebidas anublantes adulteradas con pequeñas dosis de libertad emocional, son la respuesta de más bajo presupuesto temporal para la ocasión, sin embargo, la eterna poesía hace algo más a este respecto, confundiendo al corazón malsano, emborrachando los sentimientos, haciéndolos creer en lo que es imposible de imaginar, y cayendo víctima de la falsa felicidad.
Guillermo ahora camina por otro camino, buscando algo, pero no se sabe que, así que en esta ocasión la locura se hace presente, como todos los pensadores tienen que estar para poder observar este mundo con ojos diferentes a los de la gente mundana. Ahora es un vagabundo, sin lugar, sin tiempo, un pobre soñador que imagina, así que anda por el sendero oculto de la demencia perdido en la realidad.
II
María Teresa canta como una sirena, le agrega un pedazo de alma a cada sonido emitido desde su vientre, cada sonido se convierte en una consonancia perfecta, exacta como un círculo infinito que arde en la memoria. Después de cantar como los ángeles se dirige hacia su casa, solitaria, cubierta con tristeza. En su espacio personal comienza a realizar el ritual de la depresión, empieza a consumir todo lo que encuentra a sus pasos, primero come todas las frutas que se hallan en el paraíso, manzanas de la discordia, peras de la mañana, guayabas del olvido, plátanos silvestres, ciruelas de los sueños, mandarinas para el encierro; acaba en un poco tiempo con todo el desfile de sabores frutales, ahora continua con su acto, es el turno de devorar a todo pedazo de carne que se encuentre en el refrigerador, de manera natural inicia a comer pedazo tras pedazo de carne, sin coser, sin condimentar, sangrando, emitiendo un olor a muerte; clava sus dientes desasiéndose de todos sus pesares; toda su ropa es color sangre, así que es hora de cambiar de alimento, le toca el turno a los postres; ella consume completo un pastel de chocolate doble, al mismo tiempo bebe un café de la montaña y por fin termina su ritual.
Ahora se dirige al espejo, se mira, de arriba a abajo, comienza a odiarse a ella misma, el cuerpo se le ha comenzado a deformar, el vientre le ha crecido considerablemente, las estrías marcan el camino del rompimiento y de pronto comienza a llorar, las lagrimas recorren el cuerpo abultado, recuerda los años pasados, cuando su cuerpo era más esbelto, cuando era hermosa; cuando brillaba como una estrella. Ahora su busto se ha caído igual que su autoestima, Lo único que no ha cambiado y conserva rastros de belleza profunda es su cabello, largo como invierno, obscuro como una dársena oculta del sol.
Ella, María Teresa, también ha perdido su voz, el silencio se ha hecho presente y solo recuerda aquellos tiempos en que cantaba en el teatro, cuando las butacas se llenaban, cuando la gente aplaudía, cuando lloraba a la eterna luna, cuando los enamorados la invadían y los sueños se hacían realidad.
Camina de nuevo a su casa, y comienza otra vez el ritual; comienza a devorar lo que encuentra a su paso, pasteles envinados de amargura, galletas de odio, una gran ensalada Cesar, tortillas entumecidas, quesos de cabra, carne de puerco. Como un hoyo negro en el cosmos, continua con patatas a la francesa, espagueti a la italiana, enchiladas mexicanas, corazones olvidados, recuerdos infinitos, para terminar fuma un cigarro, el humo la inunda de misterios, y es hora de visitar el espejo; en el oráculo su indignación crece al igual que su cuerpo, cada vez comienza a romperse lentamente la piel inhumana, su vientre ahora es como una montaña sin diablo, como un mar de desfiguraciones. Esta vez las lagrimas no aparecen pues se han agotado, así que no queda más remedio que el silencio, profundo como caverna que nos lleva al pensamiento y allí nos aniquila.
Es seguro que piensa en la muerte como única salida a su trágica vida, pero la muerte no es tan sencilla, no vasta con darse un tiro, con tomar venenos de desamor, con saltar del lugar más alto para caer en una nube, lo difícil es el espejo, siempre nos mira, nos hechiza, nos critica, nos mata; somos súbditos, esclavos eternos del reflejo de un espejo que nos indica como debemos vestirnos, nos enseña el modo de actuar, y lo más trágico es esa fotografía que sale en los periódicos, mostrando a la mujer que se suicidó. Así que no es tan fácil morir de hermosa forma, una muerte que nos lleve al paraíso de la belleza no se halla en la esquina, esta se encuentra en la sangre de las mujeres hermosas.
Así que decide pasear por el centro, observa a la gente delgada, esbelta; envidia a la mujer más bella del mundo, de pronto observa a lo lejos a un vagabundo; sin duda alguna fue el amor su vida, a quien decidió olvidar y el causante de la depresión incensaste. Unos pasos más adelante comienza a sentir un dolor estomacal y decide sentarse en una banca colonial, ahora comienza a hincharse su cuerpo, lentamente su cara se desfigura, sus brazos se inflan de aire y su vientre acolchonado emite un ruido infernal. ¡ Pum! Un estruendoso sonido rompe con todas las miradas, la grotesca mujer ha desaparecido, no hay rastros de sangre ni partes de olvido, solo queda en la banca un poco de arena de mar, sal, y una brisa inunda las calles seguramente porque María Teresa era una sirena que había abandonado el reino acuático para vivir en el mundo de las desgracias.
III
Ella lloró un mar de lágrimas cuando se dio cuenta que no era la misma de siempre, era distinta; sus manos ahora eran grandes, sus uñas largas, postizas. De un momento a otro sus pensamientos se convirtieron en realidad, tanto pensar en Lorena, tanto añorar ser ella, vivir su vida, intercambiar los zapatos; todo eso hecho realidad en un instante. Ella amaba a Lorena, la deseaba en cada sueño, en cada parpadeo lleno lujuria la pensaba desnuda, con su hermosa cara brillante, con sus ojos de luna, su cuerpo perfecto equilibrando el mundo, sus pechos redondos como manzanas, su cadera deslizable, su espalda imaginable; Ella la soñaba de forma infinita, irrompible; desdoblaba cada amanecer en cada sueño.
Ahora todo es distinto. Lorena ya no está, se ha ido, dejándonos sus memorias en la imaginación, por eso ella se ha convertido en Lorena, a tomado su lugar, su forma, su espacio en este mundo; tiene la responsabilidad de ser otra persona, de ser alguien más, de existir.
Toma el lugar de Lorena, camina por la ciudad pensando, hasta que llega al centro, allí se queda un momento divagando, observa un árbol, grande, frondoso, es un nogal fresco, siempre eterno. ¿En qué piensa un árbol? Es un sabio de los tiempos, lo sabe todo pero vive en la montaña del silencio. Así que ella desea ser un árbol, odia ser Lorena, ahora quiere ser un nogal, un erudito de la sabiduría.
Observa a un vagabundo, sucio, pensante, también mira a una mujer desesperada, caminando, pensado en su cuerpo, su templo, su muerte. De un momento a otro se escucha un gran trueno, así que todos miran hacia la mujer desesperada, a desaparecido de manera instantánea: Ella, la que ahora es Lorena intenta huir de la muchedumbre pero no puede hacerlo, no se puede mover, su cuerpo se ha estancado a quedado inmóvil. Se da cuenta que ahora ya no es una persona, ahora es un nogal, grande, frondoso; ella quiere gritar pero nadie la escucha, habita en el silencio. Allí queda plantada por el resto de los años, callada para siempre.
IV
Berenice es mi amiga imaginaria, es una niña pequeña con ojos saltones, con su cabello recogido bien peinado. Ella forma parte de mi imaginación, habita en el mundo de los sueños. A veces aparece sin razón alguna, me habla, me lee una poesía borgiana o simplemente me canta una canción de ronda. Es allí cuando más me sorprendo de su ingenio. Su voz de duendecita a veces me cautiva.
Casi siempre viste un vestido rojo y trae con ella su cuerda para saltar, lo que creo es que ella salta en el tiempo, es eterna.
Las dos caminamos hacia el centro de la ciudad y platicamos de todo. Nos sentamos juntas en una pequeña banca, observamos a un vagabundo perdido en sus pensamientos, a una mujer muy gorda, a otra mujer de grandes manos. Lentamente comienzo a desaparecer, no entiendo lo que pasa, pero me vuelvo transparente como agua. Tal parece que en realidad soy producto de un sueño, tal vez yo soy la niña imaginaria destinada a desaparecer cuando me dejen de pensar. Es así que llega el momento final y muero para siempre, enterrada en el olvido.
Un día cualquiera un individuo como otro aparece en esta ciudad. Camina por las calles sin mirar el entorno. Respira este aire que respiramos todos, se enferma de soledad como un ser normal, muere de tristeza cada vez que la luna se hace presente.
¿Qué pensará ese ser humano? Tal vez resuelve el mundo en un segundo. Imagina como el amor de su vida aparece frente a él, le llama, le canta al oído una canción de cuna, para caer hipnotizado en sus labios tiernos, en sus brazos largos y caer prisionero de sus besos de cerezos. Soñará tal vez en un saxofón desafinado que forma parte de la respiración de su amada, ese ir y venir de su pecho; lugar donde el aire se vuelve humo por cada cigarro gastado, formando un eco que rebota en el corazón.
Aparece de nuevo en la visión ese solitario humano, caminando por los callejones del centro de esta ciudad olvidada. ¿A donde irá el filósofo? De seguro se dirige al país de las ideas, donde los pensamientos aparecen por arte de magia y responden todas las dudas que hemos de tener respecto a la vida.
Hoy sueña en el amor que nunca tuvo. Esa energía astral que aparece de vez en cuando y nos llena de luz. El amor está escondido debajo de las piedras, en la esquina del olvido, entre las montañas de azúcar y las olas del viento.
Guillermo camina por la acera de la calle, mirando el suelo, en busca de la sombra que ha perdido en el abismo. Su vestimenta dice mucho, camina sobre unos desgastados huaraches de piel que han recorrido todo el centro una y otra vez sin descanso, trae en manos una pequeña libreta donde de seguro guarda sus secretos y escribe el producto de su trabajo intelectual. Cuenta la historia que él era un ser normal como todos los demás, pensaba en la vida cotidiana, sin sueños, sin esperanzas, sin algo más que la rutina. Tenía en sus brazos a su dulcinea. Pensaba en un futuro común, casarse, tener hijos, morir. Un día platicando con un sauce llorón se dio cuenta de que tenía mucho por hacer, mucho que pensar para hacer de este mundo algo mejor, así que dejó a la princesa de los sueños, y se fue en busca del mundo perdido para encontrarse a sí mismo. Desde entonces vagabundea por las calles de la ciudad tratando de entender cómo actúa el hombre y por qué es como es, si es posible algo mejor y cómo llegar a esa mejoría. Difícil situación que se ha cargado en los hombros.
El ser humano no es mas que un animal con cierta cantidad de intelecto sin utilizar, con un corazón que rara vez utiliza para enamorar, con un alma que guarda en secreto toda su vida sin hacer acto de presencia, con una sombra a la que no le presta atención, con sentidos que usa sin razón, con un par de manos, instrumentos de creación mágica y una dimensión donde habita la imaginación para hacer de este mundo increíble algo más razonable para la visión común.
La sombra de Guillermo sube un puente peatonal para no sufrir ningún accidente de tipo desastroso, evitando así ser arrollado por un sedan color rojo conducido por alguien ebrio que ha decidido comenzar a tomar a pesar de la temprana edad de este día. Ya del otro lado del camino, la sombra de Guillermo se dirige a casa del amor imposible de su dueño para hacer entrega de un poema mágico. Frente al hogar de aquella hermosa mujer de fuego la sombra se introduce lentamente a la habitación donde ella crea los sueños más bonitos de la noche, y es allí, justo en el peinador, en la cara del espejo donde se reflejan las miradas que desean un amor en esta noche de soledad amarga, triste como el corazón de las almas en pena, que sufren por los amores imposibles, utópicos, acibarados como el de Guillermo, que sufre por causa de su amada encallada en el pasado. ¿Alguien conoce la formula para el olvido? El uso excesivo de llanto y de bebidas anublantes adulteradas con pequeñas dosis de libertad emocional, son la respuesta de más bajo presupuesto temporal para la ocasión, sin embargo, la eterna poesía hace algo más a este respecto, confundiendo al corazón malsano, emborrachando los sentimientos, haciéndolos creer en lo que es imposible de imaginar, y cayendo víctima de la falsa felicidad.
Guillermo ahora camina por otro camino, buscando algo, pero no se sabe que, así que en esta ocasión la locura se hace presente, como todos los pensadores tienen que estar para poder observar este mundo con ojos diferentes a los de la gente mundana. Ahora es un vagabundo, sin lugar, sin tiempo, un pobre soñador que imagina, así que anda por el sendero oculto de la demencia perdido en la realidad.
II
María Teresa canta como una sirena, le agrega un pedazo de alma a cada sonido emitido desde su vientre, cada sonido se convierte en una consonancia perfecta, exacta como un círculo infinito que arde en la memoria. Después de cantar como los ángeles se dirige hacia su casa, solitaria, cubierta con tristeza. En su espacio personal comienza a realizar el ritual de la depresión, empieza a consumir todo lo que encuentra a sus pasos, primero come todas las frutas que se hallan en el paraíso, manzanas de la discordia, peras de la mañana, guayabas del olvido, plátanos silvestres, ciruelas de los sueños, mandarinas para el encierro; acaba en un poco tiempo con todo el desfile de sabores frutales, ahora continua con su acto, es el turno de devorar a todo pedazo de carne que se encuentre en el refrigerador, de manera natural inicia a comer pedazo tras pedazo de carne, sin coser, sin condimentar, sangrando, emitiendo un olor a muerte; clava sus dientes desasiéndose de todos sus pesares; toda su ropa es color sangre, así que es hora de cambiar de alimento, le toca el turno a los postres; ella consume completo un pastel de chocolate doble, al mismo tiempo bebe un café de la montaña y por fin termina su ritual.
Ahora se dirige al espejo, se mira, de arriba a abajo, comienza a odiarse a ella misma, el cuerpo se le ha comenzado a deformar, el vientre le ha crecido considerablemente, las estrías marcan el camino del rompimiento y de pronto comienza a llorar, las lagrimas recorren el cuerpo abultado, recuerda los años pasados, cuando su cuerpo era más esbelto, cuando era hermosa; cuando brillaba como una estrella. Ahora su busto se ha caído igual que su autoestima, Lo único que no ha cambiado y conserva rastros de belleza profunda es su cabello, largo como invierno, obscuro como una dársena oculta del sol.
Ella, María Teresa, también ha perdido su voz, el silencio se ha hecho presente y solo recuerda aquellos tiempos en que cantaba en el teatro, cuando las butacas se llenaban, cuando la gente aplaudía, cuando lloraba a la eterna luna, cuando los enamorados la invadían y los sueños se hacían realidad.
Camina de nuevo a su casa, y comienza otra vez el ritual; comienza a devorar lo que encuentra a su paso, pasteles envinados de amargura, galletas de odio, una gran ensalada Cesar, tortillas entumecidas, quesos de cabra, carne de puerco. Como un hoyo negro en el cosmos, continua con patatas a la francesa, espagueti a la italiana, enchiladas mexicanas, corazones olvidados, recuerdos infinitos, para terminar fuma un cigarro, el humo la inunda de misterios, y es hora de visitar el espejo; en el oráculo su indignación crece al igual que su cuerpo, cada vez comienza a romperse lentamente la piel inhumana, su vientre ahora es como una montaña sin diablo, como un mar de desfiguraciones. Esta vez las lagrimas no aparecen pues se han agotado, así que no queda más remedio que el silencio, profundo como caverna que nos lleva al pensamiento y allí nos aniquila.
Es seguro que piensa en la muerte como única salida a su trágica vida, pero la muerte no es tan sencilla, no vasta con darse un tiro, con tomar venenos de desamor, con saltar del lugar más alto para caer en una nube, lo difícil es el espejo, siempre nos mira, nos hechiza, nos critica, nos mata; somos súbditos, esclavos eternos del reflejo de un espejo que nos indica como debemos vestirnos, nos enseña el modo de actuar, y lo más trágico es esa fotografía que sale en los periódicos, mostrando a la mujer que se suicidó. Así que no es tan fácil morir de hermosa forma, una muerte que nos lleve al paraíso de la belleza no se halla en la esquina, esta se encuentra en la sangre de las mujeres hermosas.
Así que decide pasear por el centro, observa a la gente delgada, esbelta; envidia a la mujer más bella del mundo, de pronto observa a lo lejos a un vagabundo; sin duda alguna fue el amor su vida, a quien decidió olvidar y el causante de la depresión incensaste. Unos pasos más adelante comienza a sentir un dolor estomacal y decide sentarse en una banca colonial, ahora comienza a hincharse su cuerpo, lentamente su cara se desfigura, sus brazos se inflan de aire y su vientre acolchonado emite un ruido infernal. ¡ Pum! Un estruendoso sonido rompe con todas las miradas, la grotesca mujer ha desaparecido, no hay rastros de sangre ni partes de olvido, solo queda en la banca un poco de arena de mar, sal, y una brisa inunda las calles seguramente porque María Teresa era una sirena que había abandonado el reino acuático para vivir en el mundo de las desgracias.
III
Ella lloró un mar de lágrimas cuando se dio cuenta que no era la misma de siempre, era distinta; sus manos ahora eran grandes, sus uñas largas, postizas. De un momento a otro sus pensamientos se convirtieron en realidad, tanto pensar en Lorena, tanto añorar ser ella, vivir su vida, intercambiar los zapatos; todo eso hecho realidad en un instante. Ella amaba a Lorena, la deseaba en cada sueño, en cada parpadeo lleno lujuria la pensaba desnuda, con su hermosa cara brillante, con sus ojos de luna, su cuerpo perfecto equilibrando el mundo, sus pechos redondos como manzanas, su cadera deslizable, su espalda imaginable; Ella la soñaba de forma infinita, irrompible; desdoblaba cada amanecer en cada sueño.
Ahora todo es distinto. Lorena ya no está, se ha ido, dejándonos sus memorias en la imaginación, por eso ella se ha convertido en Lorena, a tomado su lugar, su forma, su espacio en este mundo; tiene la responsabilidad de ser otra persona, de ser alguien más, de existir.
Toma el lugar de Lorena, camina por la ciudad pensando, hasta que llega al centro, allí se queda un momento divagando, observa un árbol, grande, frondoso, es un nogal fresco, siempre eterno. ¿En qué piensa un árbol? Es un sabio de los tiempos, lo sabe todo pero vive en la montaña del silencio. Así que ella desea ser un árbol, odia ser Lorena, ahora quiere ser un nogal, un erudito de la sabiduría.
Observa a un vagabundo, sucio, pensante, también mira a una mujer desesperada, caminando, pensado en su cuerpo, su templo, su muerte. De un momento a otro se escucha un gran trueno, así que todos miran hacia la mujer desesperada, a desaparecido de manera instantánea: Ella, la que ahora es Lorena intenta huir de la muchedumbre pero no puede hacerlo, no se puede mover, su cuerpo se ha estancado a quedado inmóvil. Se da cuenta que ahora ya no es una persona, ahora es un nogal, grande, frondoso; ella quiere gritar pero nadie la escucha, habita en el silencio. Allí queda plantada por el resto de los años, callada para siempre.
IV
Berenice es mi amiga imaginaria, es una niña pequeña con ojos saltones, con su cabello recogido bien peinado. Ella forma parte de mi imaginación, habita en el mundo de los sueños. A veces aparece sin razón alguna, me habla, me lee una poesía borgiana o simplemente me canta una canción de ronda. Es allí cuando más me sorprendo de su ingenio. Su voz de duendecita a veces me cautiva.
Casi siempre viste un vestido rojo y trae con ella su cuerda para saltar, lo que creo es que ella salta en el tiempo, es eterna.
Las dos caminamos hacia el centro de la ciudad y platicamos de todo. Nos sentamos juntas en una pequeña banca, observamos a un vagabundo perdido en sus pensamientos, a una mujer muy gorda, a otra mujer de grandes manos. Lentamente comienzo a desaparecer, no entiendo lo que pasa, pero me vuelvo transparente como agua. Tal parece que en realidad soy producto de un sueño, tal vez yo soy la niña imaginaria destinada a desaparecer cuando me dejen de pensar. Es así que llega el momento final y muero para siempre, enterrada en el olvido.
sábado, abril 02, 2005
jueves, marzo 31, 2005
El secreto de Ma
El secreto de Ma
Dedicado a V.O.S.
Besé su boca, su perforación en la lengua me hacía recordar en aquel vino tinto alemán que tomamos cuando escuchábamos el acetato de Miles Davis, un beso y luego el siguiente y así hasta acabar embriagados de ese vino tinto sincopado. Los ojos pequeños que Ma cubría con su sombra color negro hacían de ella todo un misterio, en cada parpadeo ocultaba su tierna mirada de oso, guardaba esas lagrimas desesperadas que de vez en cuando dejaba salir a mirar la luna.
En algunas ocasiones salíamos a caminar por la playa, separados por nuestras almas porque a ella no le gustaba que le tomara la mano, le parecía algo antaño, aunque en realidad creo que ella no podía soportar el dolor que le ocasionaba al tomarla de la mano, confieso que la apretaba con toda mi fuerza, pues tenía cierto miedo a perderla.
Yo soñaba con observar sus ojos disminuidos, los cuales a nadie mostraba, el espejo era el único testigo de esa obra de arte surrealista. Así me pasaban las horas nocturnas, pensando en ella, en su mirada secreta, en recorrer su piel blanca como hielo, deteniéndome a contemplar sus tatuajes, en sus formas, sus colores, tesituras; de repente pensaba bien, besar su espalda tal vez sería el final perfecto para mi sueño, ella me parecía un hada, eso era Ma era un hada, de esas que contemplas un segundo y jamás olvidas, se apoderan de tu pensamiento, te hacen esclavo de su corazón, no puedes hacer más que pensar en ellas, no se pude hacer más, morir es tal vez la única solución aunque en realidad nada lo asegura. Tanto misterio guardado en una mujer a la que acababa de besar, demasiado tenía que pensar para poder descifrar el secreto de su belleza. Tal vez preguntándole a la luna cuando estuviera llena, pero estas cuestiones solo las podía resolver el saxofón de un jazzista tocando be bop a las dos de la mañana o descifrando el canto de los gatos después de beber media botella de wiskey en las rocas.
Ahora tirado en mi hamaca imaginaria recordaba que a ella no le gustaba que le observaran los pies, pero a quién le gusta que le miren los pobres pies caminantes que nos han llevado de repente a lugares perdidos en la memoria. En este instante me venía a la mente la imagen de Ma fumando un cigarro después de hacer el amor, escuchando su respiración, tocando su cabello color rosa hasta desenredarlo con mis dedos. De repente no sé si todo eso fue un sueño o si realmente la besé, le hice el amor y posiblemente nos llegamos a enamorar. No hay rastros de todo eso que pasó, solo vagos recuerdos, guardados en un cajón junto a su aroma y una cajetilla de cigarros que le pertenecían a ella, eso si lo sé, pues yo no fumo, dejé de hacerlo cuando leí el poemario Destilaciones de la Luna, que me dio un desconocido cuando viajaba hacía la capital.
Físicamente la parte ulterior de su cuerpo era una maravilla, verla caminar a lo lejos sin duda alguna era igual a observar un tren de vapor alejarse lentamente de estación Catorce, con todo y sus sonidos aéreos, con su voz metálica rebotando en las paredes de un burdel a las afuera de la ciudad, en aquella ocasión en que la observé por primera vez. Fue en ese lugar y ese momento cuando me convertí en un hombre de piedra, atacado por los hechizos de la mujer de cabellos de serpiente, la Medusa, el hada nocturna, la luna disfrazada de Eva.
También recuerdo su perforación en la nariz, majestuosa oda a la acumulación de orificios, hacía que Ma te imantara de sonrisas evaporadas, todo eso después de beber un par de tazas de café caliente en algún lugar olvidado. Toda acumulación de suspiros podía convertirse en un campo de tristezas llegando a explotar en un mar de lágrimas listo para navegar hacía tu mirada.
Ma solo lloraba frente a su espejo, jamás frente a todos, nunca fue mala idea recoger sus lágrimas en un cono de papel y colocarlas en una botella vacía de vino blanco, al tener el frasco lleno del líquido transparente aventarlo al piélago o dejarlo olvidado en el desierto, con el siguiente mensaje: ¡no te conozco pero he llorado por ti toda mi vida!
He de contarles el secreto de la belleza de Ma, como lo había intuido todo el tiempo sus ojos eran la clave a tal cuestionamiento, eso de que los ojos son la ventana del alma más que un cliché se había convertido en una especie de sortilegio para enamorar artistas que se morían de hambre y sobre todo de soledad. Jamás olvidé sus manos sosteniendo un cigarro, ese acto merecían que Rodin la esculpiera y le cediera un lugar junto a El Beso y El Pensador, yo llamaría a esa obra El mundo es verosímil cuando se pinta de color rosa.
No hace falta mencionar que cuando caminaba todo el mundo la miraba disimuladamente, aunque en contadas ocasiones más de uno no podía ocultar el asombro ante aquella hermosa mujer con tatuajes fumando poesía frente a las escalinatas del edificio central de la Universidad de Guanajuato.
Los ojos de Ma eran como amuletos para hipnotizar, con su parpadeo te envenenaba el alma, poco a poco para que no sintieras nada, te quedabas dormido, por la noche aparecías desnudo frente a la nada, su aroma aparecía impregnado en todo el cuerpo, sus besos, mordidas y su mirada embarrados en las manos, al final la nostalgia aparecía vestida de mañana fresca y morías cansado por un momento que duraba una eternidad.
De vez en cuando le mandé algunas cartas, le escribía sobre mi vida aburrida sin ella, sobre las mujeres que deseaba y no podía conquistar, abordaba cualquier temática para usar como excusa y terminar diciéndole que la necesitaba, que moría lentamente por cada minuto que pasaba sin recorrer su cuerpo cristalino. Cuando descubrí que su sombra para pintarse los ojos era muy especial casi me dio un ataque de asma, pensar que utilizaba las cenizas de su hermana menor, la que había muerto de manera misteriosa, ahogada por comerse el corazón de un chabacano verde. Así es, ahí estaba el secreto de su belleza, utilizaba la muerte en sus ojos, pero mas extraño aún fue la ocasión en que después de varios años la sombra se le terminó y tuvo la necesidad de encontrar más de su preciado cosmético. En una tarde de octubre entró a una funeraria del centro de la ciudad, vació el contenido del recipiente que contenía las cenizas de una violonchelista de la orquesta sinfónica que había muerto al resbalar de la bañera, luego en el frasco vacío colocó cierta cantidad de sombra para los ojos marca Revlon que había conseguido en una tienda por un par de monedas, salió del lugar como si nada hubiese pasado y recuerdo bien toda esa gente rezando y llorando a la sombra para los ojos Revlon.
Ma, una mujer de tantos secretos ocultos, disfrazados de geisha enamorada, capaz de pescarte en un santiamén llamado parpadeo. Después de cargar la cruz por bastantes semanas decidí liberarme del trágico hechizo. Todo lo hice una tarde de noviembre, cuando terminó de llover misteriosamente. Hice el amor con ella en la cocina, luego la amarré con las cuerdas de 0.12 Mm. de mi Gibson ES-172 color cereza con la que tocaba los fines de semana en un club de blues. Así pues, amarré sus manos y sus pies, los cuales pude observar y entendía ahora porque no le gustaban, de chica se había roto los dedos y los tenía todos deformes. Totalmente desnuda y amarrada se excitaba, eso le encantaba. Ella me gritaba que me la comiera, así que sin pensarlo tomé mi Gibson de mil novecientos sesenta y nueve color cereza que me había autografiado Pat Metheny y le rompí la cabeza en un solo golpe, ¡zaz! el sonido fue como el de una nuez gigante quebrándose, el brazo de mi guitarra se rompió hermosamente, el cuerpo de la misma estaba completamente llena de sangre, roja como el fuego; así que el cráneo de Ma ahora estaba roto y soltaba un océano de sangre, todo su cuerpo estaba bañado en ese líquido, su pequeño pecho merecía un par de fotografías a blanco y negro, así que utilicé mi cámara reflex y comencé a fotografiar. Estoy seguro que podía mostrar mis fotografías en algún museo de Nueva York o en Paris, en alguna galería de arte en Alemania o en el periódico amarillista de Japón. Ahora tenía allí su cuerpo inerte y el disco de Puccini había terminado, le tocaba el turno a Verdi, nada mejor para lo ocasión que Nabucco a todo volumen.
Ahora tenía que hacer algo con el cuerpo del hada que había matado con mi guitarra color cereza, y para cumplir sus deseos de comerla cercené uno de sus maravillosos glúteos redondos y arranqué sus ojos con un tenedor los cuales al instante devoré, el sabor de sus ojos simulaba el de un chocolate amargo, el de su asentadera perfecta tenía un sabor como cerveza caliente, la comida la acompañé de un buen vino tinto alemán de muy barata edición.
Terminado el festín, cargué el cuerpo y lo subí a mi Volswagen Sedan color tornasol mil novencitos ochenta y seis y manejé hasta el distribuidor vial más alto de la ciudad, estando en la cima me detuve, saqué el cuerpo y lo aventé por la borda. En un par de segundos estaba ya en el asfalto y un camión que transportaba cerdos pasó sobre de ella. Nada más irónico podía suceder.
Me retiré del lugar escuchando el silencio de la noche. En las noticias de la mañana se dio la noticia de una mujer que se había suicidado aventándose del distribuidor vial, al parecer su cuerpo había quedado tan destrozado que fue muy difícil reconocerla.
Hermosa Ma, yo aquí tan triste escuchando a Charly Parker y tú allá en algún bar en el infierno, espero me guardes un lugar en primera fila para volver a contemplar tu baile exótico mientras te desnudas en aquel lugar fuera de la ciudad.
Dedicado a V.O.S.
Besé su boca, su perforación en la lengua me hacía recordar en aquel vino tinto alemán que tomamos cuando escuchábamos el acetato de Miles Davis, un beso y luego el siguiente y así hasta acabar embriagados de ese vino tinto sincopado. Los ojos pequeños que Ma cubría con su sombra color negro hacían de ella todo un misterio, en cada parpadeo ocultaba su tierna mirada de oso, guardaba esas lagrimas desesperadas que de vez en cuando dejaba salir a mirar la luna.
En algunas ocasiones salíamos a caminar por la playa, separados por nuestras almas porque a ella no le gustaba que le tomara la mano, le parecía algo antaño, aunque en realidad creo que ella no podía soportar el dolor que le ocasionaba al tomarla de la mano, confieso que la apretaba con toda mi fuerza, pues tenía cierto miedo a perderla.
Yo soñaba con observar sus ojos disminuidos, los cuales a nadie mostraba, el espejo era el único testigo de esa obra de arte surrealista. Así me pasaban las horas nocturnas, pensando en ella, en su mirada secreta, en recorrer su piel blanca como hielo, deteniéndome a contemplar sus tatuajes, en sus formas, sus colores, tesituras; de repente pensaba bien, besar su espalda tal vez sería el final perfecto para mi sueño, ella me parecía un hada, eso era Ma era un hada, de esas que contemplas un segundo y jamás olvidas, se apoderan de tu pensamiento, te hacen esclavo de su corazón, no puedes hacer más que pensar en ellas, no se pude hacer más, morir es tal vez la única solución aunque en realidad nada lo asegura. Tanto misterio guardado en una mujer a la que acababa de besar, demasiado tenía que pensar para poder descifrar el secreto de su belleza. Tal vez preguntándole a la luna cuando estuviera llena, pero estas cuestiones solo las podía resolver el saxofón de un jazzista tocando be bop a las dos de la mañana o descifrando el canto de los gatos después de beber media botella de wiskey en las rocas.
Ahora tirado en mi hamaca imaginaria recordaba que a ella no le gustaba que le observaran los pies, pero a quién le gusta que le miren los pobres pies caminantes que nos han llevado de repente a lugares perdidos en la memoria. En este instante me venía a la mente la imagen de Ma fumando un cigarro después de hacer el amor, escuchando su respiración, tocando su cabello color rosa hasta desenredarlo con mis dedos. De repente no sé si todo eso fue un sueño o si realmente la besé, le hice el amor y posiblemente nos llegamos a enamorar. No hay rastros de todo eso que pasó, solo vagos recuerdos, guardados en un cajón junto a su aroma y una cajetilla de cigarros que le pertenecían a ella, eso si lo sé, pues yo no fumo, dejé de hacerlo cuando leí el poemario Destilaciones de la Luna, que me dio un desconocido cuando viajaba hacía la capital.
Físicamente la parte ulterior de su cuerpo era una maravilla, verla caminar a lo lejos sin duda alguna era igual a observar un tren de vapor alejarse lentamente de estación Catorce, con todo y sus sonidos aéreos, con su voz metálica rebotando en las paredes de un burdel a las afuera de la ciudad, en aquella ocasión en que la observé por primera vez. Fue en ese lugar y ese momento cuando me convertí en un hombre de piedra, atacado por los hechizos de la mujer de cabellos de serpiente, la Medusa, el hada nocturna, la luna disfrazada de Eva.
También recuerdo su perforación en la nariz, majestuosa oda a la acumulación de orificios, hacía que Ma te imantara de sonrisas evaporadas, todo eso después de beber un par de tazas de café caliente en algún lugar olvidado. Toda acumulación de suspiros podía convertirse en un campo de tristezas llegando a explotar en un mar de lágrimas listo para navegar hacía tu mirada.
Ma solo lloraba frente a su espejo, jamás frente a todos, nunca fue mala idea recoger sus lágrimas en un cono de papel y colocarlas en una botella vacía de vino blanco, al tener el frasco lleno del líquido transparente aventarlo al piélago o dejarlo olvidado en el desierto, con el siguiente mensaje: ¡no te conozco pero he llorado por ti toda mi vida!
He de contarles el secreto de la belleza de Ma, como lo había intuido todo el tiempo sus ojos eran la clave a tal cuestionamiento, eso de que los ojos son la ventana del alma más que un cliché se había convertido en una especie de sortilegio para enamorar artistas que se morían de hambre y sobre todo de soledad. Jamás olvidé sus manos sosteniendo un cigarro, ese acto merecían que Rodin la esculpiera y le cediera un lugar junto a El Beso y El Pensador, yo llamaría a esa obra El mundo es verosímil cuando se pinta de color rosa.
No hace falta mencionar que cuando caminaba todo el mundo la miraba disimuladamente, aunque en contadas ocasiones más de uno no podía ocultar el asombro ante aquella hermosa mujer con tatuajes fumando poesía frente a las escalinatas del edificio central de la Universidad de Guanajuato.
Los ojos de Ma eran como amuletos para hipnotizar, con su parpadeo te envenenaba el alma, poco a poco para que no sintieras nada, te quedabas dormido, por la noche aparecías desnudo frente a la nada, su aroma aparecía impregnado en todo el cuerpo, sus besos, mordidas y su mirada embarrados en las manos, al final la nostalgia aparecía vestida de mañana fresca y morías cansado por un momento que duraba una eternidad.
De vez en cuando le mandé algunas cartas, le escribía sobre mi vida aburrida sin ella, sobre las mujeres que deseaba y no podía conquistar, abordaba cualquier temática para usar como excusa y terminar diciéndole que la necesitaba, que moría lentamente por cada minuto que pasaba sin recorrer su cuerpo cristalino. Cuando descubrí que su sombra para pintarse los ojos era muy especial casi me dio un ataque de asma, pensar que utilizaba las cenizas de su hermana menor, la que había muerto de manera misteriosa, ahogada por comerse el corazón de un chabacano verde. Así es, ahí estaba el secreto de su belleza, utilizaba la muerte en sus ojos, pero mas extraño aún fue la ocasión en que después de varios años la sombra se le terminó y tuvo la necesidad de encontrar más de su preciado cosmético. En una tarde de octubre entró a una funeraria del centro de la ciudad, vació el contenido del recipiente que contenía las cenizas de una violonchelista de la orquesta sinfónica que había muerto al resbalar de la bañera, luego en el frasco vacío colocó cierta cantidad de sombra para los ojos marca Revlon que había conseguido en una tienda por un par de monedas, salió del lugar como si nada hubiese pasado y recuerdo bien toda esa gente rezando y llorando a la sombra para los ojos Revlon.
Ma, una mujer de tantos secretos ocultos, disfrazados de geisha enamorada, capaz de pescarte en un santiamén llamado parpadeo. Después de cargar la cruz por bastantes semanas decidí liberarme del trágico hechizo. Todo lo hice una tarde de noviembre, cuando terminó de llover misteriosamente. Hice el amor con ella en la cocina, luego la amarré con las cuerdas de 0.12 Mm. de mi Gibson ES-172 color cereza con la que tocaba los fines de semana en un club de blues. Así pues, amarré sus manos y sus pies, los cuales pude observar y entendía ahora porque no le gustaban, de chica se había roto los dedos y los tenía todos deformes. Totalmente desnuda y amarrada se excitaba, eso le encantaba. Ella me gritaba que me la comiera, así que sin pensarlo tomé mi Gibson de mil novecientos sesenta y nueve color cereza que me había autografiado Pat Metheny y le rompí la cabeza en un solo golpe, ¡zaz! el sonido fue como el de una nuez gigante quebrándose, el brazo de mi guitarra se rompió hermosamente, el cuerpo de la misma estaba completamente llena de sangre, roja como el fuego; así que el cráneo de Ma ahora estaba roto y soltaba un océano de sangre, todo su cuerpo estaba bañado en ese líquido, su pequeño pecho merecía un par de fotografías a blanco y negro, así que utilicé mi cámara reflex y comencé a fotografiar. Estoy seguro que podía mostrar mis fotografías en algún museo de Nueva York o en Paris, en alguna galería de arte en Alemania o en el periódico amarillista de Japón. Ahora tenía allí su cuerpo inerte y el disco de Puccini había terminado, le tocaba el turno a Verdi, nada mejor para lo ocasión que Nabucco a todo volumen.
Ahora tenía que hacer algo con el cuerpo del hada que había matado con mi guitarra color cereza, y para cumplir sus deseos de comerla cercené uno de sus maravillosos glúteos redondos y arranqué sus ojos con un tenedor los cuales al instante devoré, el sabor de sus ojos simulaba el de un chocolate amargo, el de su asentadera perfecta tenía un sabor como cerveza caliente, la comida la acompañé de un buen vino tinto alemán de muy barata edición.
Terminado el festín, cargué el cuerpo y lo subí a mi Volswagen Sedan color tornasol mil novencitos ochenta y seis y manejé hasta el distribuidor vial más alto de la ciudad, estando en la cima me detuve, saqué el cuerpo y lo aventé por la borda. En un par de segundos estaba ya en el asfalto y un camión que transportaba cerdos pasó sobre de ella. Nada más irónico podía suceder.
Me retiré del lugar escuchando el silencio de la noche. En las noticias de la mañana se dio la noticia de una mujer que se había suicidado aventándose del distribuidor vial, al parecer su cuerpo había quedado tan destrozado que fue muy difícil reconocerla.
Hermosa Ma, yo aquí tan triste escuchando a Charly Parker y tú allá en algún bar en el infierno, espero me guardes un lugar en primera fila para volver a contemplar tu baile exótico mientras te desnudas en aquel lugar fuera de la ciudad.
miércoles, marzo 23, 2005
hoy es 24 de marzo....tenía que llegar esa fecha
pues, para mi malicia es mi cumpleaños. cumplo 24....chale...
solo una vez en la vida cumples el numero de años del dia que naciste...
pero esta vez me tocó a mí...
pero bueno...
creo que he ido cambiando poco a poco. ahora casi voy en la mitad de la licenciatura en antropologia, pienso que las cosas se aclaran un poco, pero todavía hay mucho por hacer...
AGB :-)
solo una vez en la vida cumples el numero de años del dia que naciste...
pero esta vez me tocó a mí...
pero bueno...
creo que he ido cambiando poco a poco. ahora casi voy en la mitad de la licenciatura en antropologia, pienso que las cosas se aclaran un poco, pero todavía hay mucho por hacer...
AGB :-)
lunes, marzo 21, 2005
Doña Catalina de Luna
El tiempo se va agotando de tanto navegar en el mar de la vida, tantos días, tantas islas, mares, olvido. Cada mañana nueva trae consigo una carga de esperanza, fe contra el olvido, veneno para vivir. El sol comienza su aparición ante nuestros ojos y nos platica sus historias infinitas y marchitas por el tiempo. El canto de las aves también comienza; cada opereta, cada compás que nos llena de vida y nos da energía para continuar el largo camino.
Cada segundo va caminando delante de nuestros pies, silencioso, va agonizando para después desaparecer en la nada. Caminan los minutos como soldados de plomo marchando hacia la batalla contra la soledad, guerra que jamás se gana, nunca termina. Las horas se desvanecen lentamente en el aire robándonos el tiempo perdido. Se acerca la hora de partir, allí está, nos saluda.
Doña Catalina de Luna se levanta con todo y sus ochenta años de vida y sale hacia la calle. Lleva con ella el recuerdo de la fortuna que tuvo de niña y la pobreza que tiene ahora. También lleva junto al brazo un bote con paletas de dulce. Se dirige como casi todos los días en que se encuentra estable de salud a su esquina. La calle donde trabaja debe ser merecedora de su nombre. Es de ella más que nadie. Ha estado en ella desde hace mucho tiempo, esperando la llamada de los ángeles que se niegan a hacerlo.
Hoy es un día ligeramente soleado, sin contradicciones en el mundo de Doña Catalina. La fila de automóviles ya forma una gran línea como hormigas trabajando. Va pasando auto por auto y de vez en cuando alguien le compra algo. Será por antojo o por la tristeza que emanan sus ojos de luna llena.
Doña Catalina de Luna es la única vendedora de paletas que lleva el servicio de venta personalizada auto por auto en la ciudad. En eso se podría considerar pionera. Ella no es una pordiosera o un mendigo, todo lo contrario, huele a limpio, a jabón, a abuela. Sus vestidos largos no llevan ninguna mancha, ni siquiera el polvo se atreve a tocarla. Hay quien cuenta que nunca renunció a su virginidad, pero ese no es un hecho confirmando. Nadie lo sabe en realidad. Por raro que parezca todos los días acaba por vender todas las paletas, grandes y pequeñas, rojas, amarillas de piña, verdes limón y también de dulce de leche.
Cuando camina por la calle con sus pasos lentos, la soledad que carga en los hombros se va notando. Cada paso se vuelve más pesado. Arrastra los pies inconscientemente, Un paso y otro paso. Un paso más y pronto llegará a su pequeña morada. Ahora parte de la gran ciudad, pero en sus buenos tiempos la casa estaba muy afuera del mar de gente, de sus ruidos, olores y costumbres inhumanas. Todo cambia, menos el paso del tiempo, la soledad, la tristeza y el vender paletas.
Esta semana Doña Catalina fue casi todos los días de la semana a trabajar menos el miércoles, ya que le dolían los pies y se quedó acostada todo el día, hasta que la noche cayó en la ciudad y la luna hizo su aparición por la ventana de la casa, ella es pariente de la luna, descendiente del reino de las noches, sus sueños salen por la ventana a trepar las paredes como gatos y cantar como bruja del medievo.
Su casa no es grande. Consta de dos cuartos y un pequeño baño, una recamara antigua, una pequeña mesa ya apolillada y una bañera blanca con manchas de oxido y sarro en las patas. No hay ningún cuadro, ni una fotografía. No hay nada más. Ni siquiera flores, que en estos tiempos de gran soledad puede considerarse un delito de gravedad, penalizado con cadena perpetua en la cárcel del olvido.
Doña Catalina de Luna no siempre vivió de esta manera. Cuando era pequeña vivía en Puerto Bello cerca de Malecón. Allí vivió una infancia feliz junto a su familia y en especial con su hermano Adriano. El Fue un niño enigmático, plagado de misterios mágicos. Terminada la niñez, Catalina estudiaba en el colegio de Artes para mujeres donde asistían todas las niñas de los acaudalados del país. Allí tuvo pocas amigas. Adriano de Luna estudiaba medicina, profesión heredada de su padre y de su abuelo, tradición de generación de generación, que no tenía fin.
Desde el balcón de Catalina se escuchaban los sonidos de los barcos que partían hacia todos los continentes, también se podía observar el gran faro que iluminaba circularmente Puerto Bello. Vuelta tras vuelta la luz que emitía cansaba la vista de Catalina y esta caía viento en popa en la cama para comenzar a soñar. Ella soñaba en grandes campos de flores, amarillas, rojas y blancas, ese era su sueño favorito. Caminaba entre los campos interminables, tomando con las manos algunas flores multicolores.
Hoy es martes. Un día especial para Doña Catalina de Luna. Se levanta temprano y desayuna avena caliente. Se coloca unas gotas de agua de colonia y se dirige a la Iglesia de Nuestra Señora de Gertrudis. Allí reza un par de suplicas y descansa su alma un momento. Después se dirige a la esquina donde vende las paletas de dulce, espera que se acaben para regresar a casa y descansar. «Mañana será otro día para vender paletas» declara al aire Catalina.
El hecho de vender paletas en la calle tiene su parte positiva; ya que los niños son los principales clientes y la sonrisa de casa uno de ellos refleja la felicidad auténtica de la cual hay que alimentarse. Niños y niñas de todas las escuelas y de todos los tamaños esperan el regreso a casa para así poder disfrutar de las paletas que trae Doña Catalina de Luna.
La luna azul y el destello del sol hacen que vayan pasando los días, uno tras otro en interminable fila, en infinita cascada de tiempo, siempre vendiendo, rezando, durmiendo; soñando en aquellas embarcaciones que venían de China, de España, de Argentina, soñando en el reflejo del sol en el agua salada del mar, en el gran faro, en Adriano. Tantos recuerdos, tantas lágrimas derramadas en el olvido.
Mañana será martes, el día de Adriano, el día de su desaparición de este mundo, en la cual Doña Catalina de Luna gastó toda su fortuna heredada para poder encontrarlo, centavo tras centavo pagaba a aventureros de todo el mundo, a psíquicos, a todo aquel ente que le diera algo de información al respecto. No faltaron lo aprovechados mentirosos, pero Catalina nunca perdió la esperanza. Y aún hoy sigue en esa larga espera.
Ella recuerda el gran martes de Adriano. Estaban los dos a la orilla del puerto, se veía la luna completamente roja, augurando algo negativo; en un momento de juego los dos cerraron los ojos, y ella comenzó a ver esos campos de flores infinitos, donde se encuentran los sueños más bonitos, y al abrir los ojos descubrió que él ya no estaba allí, se había ido para siempre. Todos en el pueblo lo buscaron y jamás hallaron algo, por lo que se supuso que había muerto en el mar. Los padres de Catalina al morir le habían hecho prometer que encontraría a su hermano de sangre, promesa que nunca se cumplió, ahora ya es tarde para eso, es tiempo de ir a observar las sonrisas de los niños, la cual es el elixir de la vida, aleja a los malos espíritus, es la cura de la soledad y disminuye la depresión existencialista.
Doña Catalina de Luna se levanta por la mañana y al poco tiempo se dirige hacia la esquina de siempre, invocando a la rutina monótona, comienza con la vendimia de paletas de todos colores. Los niños hacen su aparición en el teatro de la vida. Uno tras otro disfrutan la golosina encantada. El tiempo camina a gatas, lento y aburrido. El calor hace que la ropa se pegue a la piel, simulando las velas de un velero en alta mar. Cansada se sienta un instante en la acera y cierra los ojos desgastados para evitar que el polvo entre en ellos. Observa una silueta detrás de ella. Se levanta y trata de mirar a la sombra. « ¿ Disculpe señora, es usted Catalina de Luna? » Ella si decir ninguna palabra le muestra el bote de paletas que siempre carga en manos esperando a que el cliente escogiera alguna. « No me reconoce» «Soy tu hermano Adriano»
Catalina de Luna lo observó y no pudo pronunciar algún sonido. El recién aparecido se acercó a ella y la abrazó. Ella temblando dejó caer el bote de paletas multicolores, y estas cayeron simulando una cascada de colores.
El tiempo detiene la imagen que queda congelada, ahora Doña Catalina de Luna se ha ido a aquel campo de flores infinitas que siempre soñaba, pero esta vez ha cumplido su promesa.
Cada segundo va caminando delante de nuestros pies, silencioso, va agonizando para después desaparecer en la nada. Caminan los minutos como soldados de plomo marchando hacia la batalla contra la soledad, guerra que jamás se gana, nunca termina. Las horas se desvanecen lentamente en el aire robándonos el tiempo perdido. Se acerca la hora de partir, allí está, nos saluda.
Doña Catalina de Luna se levanta con todo y sus ochenta años de vida y sale hacia la calle. Lleva con ella el recuerdo de la fortuna que tuvo de niña y la pobreza que tiene ahora. También lleva junto al brazo un bote con paletas de dulce. Se dirige como casi todos los días en que se encuentra estable de salud a su esquina. La calle donde trabaja debe ser merecedora de su nombre. Es de ella más que nadie. Ha estado en ella desde hace mucho tiempo, esperando la llamada de los ángeles que se niegan a hacerlo.
Hoy es un día ligeramente soleado, sin contradicciones en el mundo de Doña Catalina. La fila de automóviles ya forma una gran línea como hormigas trabajando. Va pasando auto por auto y de vez en cuando alguien le compra algo. Será por antojo o por la tristeza que emanan sus ojos de luna llena.
Doña Catalina de Luna es la única vendedora de paletas que lleva el servicio de venta personalizada auto por auto en la ciudad. En eso se podría considerar pionera. Ella no es una pordiosera o un mendigo, todo lo contrario, huele a limpio, a jabón, a abuela. Sus vestidos largos no llevan ninguna mancha, ni siquiera el polvo se atreve a tocarla. Hay quien cuenta que nunca renunció a su virginidad, pero ese no es un hecho confirmando. Nadie lo sabe en realidad. Por raro que parezca todos los días acaba por vender todas las paletas, grandes y pequeñas, rojas, amarillas de piña, verdes limón y también de dulce de leche.
Cuando camina por la calle con sus pasos lentos, la soledad que carga en los hombros se va notando. Cada paso se vuelve más pesado. Arrastra los pies inconscientemente, Un paso y otro paso. Un paso más y pronto llegará a su pequeña morada. Ahora parte de la gran ciudad, pero en sus buenos tiempos la casa estaba muy afuera del mar de gente, de sus ruidos, olores y costumbres inhumanas. Todo cambia, menos el paso del tiempo, la soledad, la tristeza y el vender paletas.
Esta semana Doña Catalina fue casi todos los días de la semana a trabajar menos el miércoles, ya que le dolían los pies y se quedó acostada todo el día, hasta que la noche cayó en la ciudad y la luna hizo su aparición por la ventana de la casa, ella es pariente de la luna, descendiente del reino de las noches, sus sueños salen por la ventana a trepar las paredes como gatos y cantar como bruja del medievo.
Su casa no es grande. Consta de dos cuartos y un pequeño baño, una recamara antigua, una pequeña mesa ya apolillada y una bañera blanca con manchas de oxido y sarro en las patas. No hay ningún cuadro, ni una fotografía. No hay nada más. Ni siquiera flores, que en estos tiempos de gran soledad puede considerarse un delito de gravedad, penalizado con cadena perpetua en la cárcel del olvido.
Doña Catalina de Luna no siempre vivió de esta manera. Cuando era pequeña vivía en Puerto Bello cerca de Malecón. Allí vivió una infancia feliz junto a su familia y en especial con su hermano Adriano. El Fue un niño enigmático, plagado de misterios mágicos. Terminada la niñez, Catalina estudiaba en el colegio de Artes para mujeres donde asistían todas las niñas de los acaudalados del país. Allí tuvo pocas amigas. Adriano de Luna estudiaba medicina, profesión heredada de su padre y de su abuelo, tradición de generación de generación, que no tenía fin.
Desde el balcón de Catalina se escuchaban los sonidos de los barcos que partían hacia todos los continentes, también se podía observar el gran faro que iluminaba circularmente Puerto Bello. Vuelta tras vuelta la luz que emitía cansaba la vista de Catalina y esta caía viento en popa en la cama para comenzar a soñar. Ella soñaba en grandes campos de flores, amarillas, rojas y blancas, ese era su sueño favorito. Caminaba entre los campos interminables, tomando con las manos algunas flores multicolores.
Hoy es martes. Un día especial para Doña Catalina de Luna. Se levanta temprano y desayuna avena caliente. Se coloca unas gotas de agua de colonia y se dirige a la Iglesia de Nuestra Señora de Gertrudis. Allí reza un par de suplicas y descansa su alma un momento. Después se dirige a la esquina donde vende las paletas de dulce, espera que se acaben para regresar a casa y descansar. «Mañana será otro día para vender paletas» declara al aire Catalina.
El hecho de vender paletas en la calle tiene su parte positiva; ya que los niños son los principales clientes y la sonrisa de casa uno de ellos refleja la felicidad auténtica de la cual hay que alimentarse. Niños y niñas de todas las escuelas y de todos los tamaños esperan el regreso a casa para así poder disfrutar de las paletas que trae Doña Catalina de Luna.
La luna azul y el destello del sol hacen que vayan pasando los días, uno tras otro en interminable fila, en infinita cascada de tiempo, siempre vendiendo, rezando, durmiendo; soñando en aquellas embarcaciones que venían de China, de España, de Argentina, soñando en el reflejo del sol en el agua salada del mar, en el gran faro, en Adriano. Tantos recuerdos, tantas lágrimas derramadas en el olvido.
Mañana será martes, el día de Adriano, el día de su desaparición de este mundo, en la cual Doña Catalina de Luna gastó toda su fortuna heredada para poder encontrarlo, centavo tras centavo pagaba a aventureros de todo el mundo, a psíquicos, a todo aquel ente que le diera algo de información al respecto. No faltaron lo aprovechados mentirosos, pero Catalina nunca perdió la esperanza. Y aún hoy sigue en esa larga espera.
Ella recuerda el gran martes de Adriano. Estaban los dos a la orilla del puerto, se veía la luna completamente roja, augurando algo negativo; en un momento de juego los dos cerraron los ojos, y ella comenzó a ver esos campos de flores infinitos, donde se encuentran los sueños más bonitos, y al abrir los ojos descubrió que él ya no estaba allí, se había ido para siempre. Todos en el pueblo lo buscaron y jamás hallaron algo, por lo que se supuso que había muerto en el mar. Los padres de Catalina al morir le habían hecho prometer que encontraría a su hermano de sangre, promesa que nunca se cumplió, ahora ya es tarde para eso, es tiempo de ir a observar las sonrisas de los niños, la cual es el elixir de la vida, aleja a los malos espíritus, es la cura de la soledad y disminuye la depresión existencialista.
Doña Catalina de Luna se levanta por la mañana y al poco tiempo se dirige hacia la esquina de siempre, invocando a la rutina monótona, comienza con la vendimia de paletas de todos colores. Los niños hacen su aparición en el teatro de la vida. Uno tras otro disfrutan la golosina encantada. El tiempo camina a gatas, lento y aburrido. El calor hace que la ropa se pegue a la piel, simulando las velas de un velero en alta mar. Cansada se sienta un instante en la acera y cierra los ojos desgastados para evitar que el polvo entre en ellos. Observa una silueta detrás de ella. Se levanta y trata de mirar a la sombra. « ¿ Disculpe señora, es usted Catalina de Luna? » Ella si decir ninguna palabra le muestra el bote de paletas que siempre carga en manos esperando a que el cliente escogiera alguna. « No me reconoce» «Soy tu hermano Adriano»
Catalina de Luna lo observó y no pudo pronunciar algún sonido. El recién aparecido se acercó a ella y la abrazó. Ella temblando dejó caer el bote de paletas multicolores, y estas cayeron simulando una cascada de colores.
El tiempo detiene la imagen que queda congelada, ahora Doña Catalina de Luna se ha ido a aquel campo de flores infinitas que siempre soñaba, pero esta vez ha cumplido su promesa.
sábado, marzo 19, 2005
CONVOCATORIA
CONVOCATORIA
PRIMER COLOQUIO INTERNO ESTUDIANTIL
Estamos organizando un coloquio interno estudiantil con el objetivo de crear un espacio de intercambio, discusión y difusión de las investigaciones actuales de los alumnos. Este coloquio se llevará a cabo durante la Semana de la Coordinación, los días 18 a 20 de mayo de 2005, en el Auditorio de Psicología.
Los alumnos interesados en exponer sus trabajos disponen de 20 minutos de exposición y 10 minutos de preguntas. El tema es libre. Habrá constancias de participación.
Si quieres participar, mándanos un mail con los siguientes datos:
a. Título
b. Tema y disciplina
c. Objetivos
d. Resumen
e. Requerimientos de apoyo para la presentación, como son el cañón, la laptop, un proyector de acetatos, etc.
Por favor, mándanos la información antes indicada a más tardar el 4 de abril de 2005. El Comité Organizador revisará los resúmenes y les confirmará acerca de su participación el día 8 de abril.
El Comité Organizador
Alejandro Guajardo (guajardo466@hotmail.com)
PRIMER COLOQUIO INTERNO ESTUDIANTIL
Estamos organizando un coloquio interno estudiantil con el objetivo de crear un espacio de intercambio, discusión y difusión de las investigaciones actuales de los alumnos. Este coloquio se llevará a cabo durante la Semana de la Coordinación, los días 18 a 20 de mayo de 2005, en el Auditorio de Psicología.
Los alumnos interesados en exponer sus trabajos disponen de 20 minutos de exposición y 10 minutos de preguntas. El tema es libre. Habrá constancias de participación.
Si quieres participar, mándanos un mail con los siguientes datos:
a. Título
b. Tema y disciplina
c. Objetivos
d. Resumen
e. Requerimientos de apoyo para la presentación, como son el cañón, la laptop, un proyector de acetatos, etc.
Por favor, mándanos la información antes indicada a más tardar el 4 de abril de 2005. El Comité Organizador revisará los resúmenes y les confirmará acerca de su participación el día 8 de abril.
El Comité Organizador
Alejandro Guajardo (guajardo466@hotmail.com)
Descripción estelar de las mariposas multicolores
Amarillas,
Rojas y azules;
Alas multicolores que llenan el espacio;
Sombras que muerden la luz.
Miles de flores amarillas, rojas y azules.
Todas ellas sobre un campo de cristal,
Un campo con flores y mariposas.
Cientos de estrellas visitan la tierra;
Se ponen su traje espacial de mariposas,
Para así poder posarse sobre una hermosa flor.
Luego, cuando la noche cae y la luna aparece,
Las mariposas vuelan de regreso a su planeta
Para así poder posarse sobre la noche, en las flores del silencio,
Bañadas por el canto de los grillos, en el campo de lo infinito.
Miles y millones emigran diariamente para poder encontrar donde posarse
Y así que sean admiradas.
Estrellas que se convierten en mariposas,
Mariposas que vuelan en el estómago,
Síntomas de amor.
¿ De qué se alimenta el amor?
De mariposas y estrellas que se posan en el campo de los sueños,
Y luego huyen para adentrarse en tu estómago y,
Así poder volar dentro de ti,
Cuando besas a los labios más hermosos del desierto de estrellas.
Rojas y azules;
Alas multicolores que llenan el espacio;
Sombras que muerden la luz.
Miles de flores amarillas, rojas y azules.
Todas ellas sobre un campo de cristal,
Un campo con flores y mariposas.
Cientos de estrellas visitan la tierra;
Se ponen su traje espacial de mariposas,
Para así poder posarse sobre una hermosa flor.
Luego, cuando la noche cae y la luna aparece,
Las mariposas vuelan de regreso a su planeta
Para así poder posarse sobre la noche, en las flores del silencio,
Bañadas por el canto de los grillos, en el campo de lo infinito.
Miles y millones emigran diariamente para poder encontrar donde posarse
Y así que sean admiradas.
Estrellas que se convierten en mariposas,
Mariposas que vuelan en el estómago,
Síntomas de amor.
¿ De qué se alimenta el amor?
De mariposas y estrellas que se posan en el campo de los sueños,
Y luego huyen para adentrarse en tu estómago y,
Así poder volar dentro de ti,
Cuando besas a los labios más hermosos del desierto de estrellas.
miércoles, marzo 16, 2005
mensaje a M
Pues, estos espacios, son para que coloques tus puntos de vista y opinines, criticas, publiques tus creaciones, ideas, pensamientos; y la "colectividad" de la tu hablas me parece que para tì es una forma de esconderte, ya que no se sabe quien es M, pero tú si sabes quien soy yo, pues lo puedes investigar en el perfil del blog.
Reitero que, mi opinión sobre las abundantes mujeres embarazadas en la coordinaciòn es una critica, puesto que, siendo estudiante de una licenciatura en antropolgia, historia y/o geografia las cosas se complican, imagina que, estudias, tambien tienes que trabajar para tener algo de dinero en la bolsa, y aparte te embarazas, responde ¿cuánta dificultad le has agregado a tu existecia?, y tal vez a ese bebe no le vas a dar todas las cosas que necesita, ya sabes amor, la alimentación adecuada, el tiempo necesario, y un millon de cosas mas. A lo mejor si.
así que, no es nada en contra de las mujeres, pues ellas son mi inspiración basica para escribir y crear musica, poesia, cuentos, etc., esto va para todos tanto hombres como mujeres, y es una reflexión sin ningún tinte de agresión a la mujer.
Por lo que he de agregar que, este es mi espacio de opinión y de publicación de parte de mi obra en letras, y hay que añadir que todos tenemos una opinión diferente de las cosas, puesto que somos diferentes, no colectivos, ni iguales.
Reitero que, mi opinión sobre las abundantes mujeres embarazadas en la coordinaciòn es una critica, puesto que, siendo estudiante de una licenciatura en antropolgia, historia y/o geografia las cosas se complican, imagina que, estudias, tambien tienes que trabajar para tener algo de dinero en la bolsa, y aparte te embarazas, responde ¿cuánta dificultad le has agregado a tu existecia?, y tal vez a ese bebe no le vas a dar todas las cosas que necesita, ya sabes amor, la alimentación adecuada, el tiempo necesario, y un millon de cosas mas. A lo mejor si.
así que, no es nada en contra de las mujeres, pues ellas son mi inspiración basica para escribir y crear musica, poesia, cuentos, etc., esto va para todos tanto hombres como mujeres, y es una reflexión sin ningún tinte de agresión a la mujer.
Por lo que he de agregar que, este es mi espacio de opinión y de publicación de parte de mi obra en letras, y hay que añadir que todos tenemos una opinión diferente de las cosas, puesto que somos diferentes, no colectivos, ni iguales.
domingo, marzo 13, 2005
El mensaje de la botella
En una mañana fresca lanzo esta botella al mar,
Busco un barco de velas que me pueda salvar,
De convertirme en naufrago en la isla de la soledad.
Ha viajado entre océanos, mares, reflejos,
Entre lunas, soles y desiertos.
Buscando que el mensaje sea leído,
Por tus hermosos labios de cerezos.
Son tus cabellos los mares por los que navego,
Viajo en busca de tu sonrisa encendida,
De tu boca enamorada y de tus ojos de fuego.
Ahora bebe el contenido de la botella,
Emborráchate desbordando tu felicidad,
Como si fuera el mejor vino, el mejor licor,
Aunque en realidad solo encuentres en ella mi corazón.
Busco un barco de velas que me pueda salvar,
De convertirme en naufrago en la isla de la soledad.
Ha viajado entre océanos, mares, reflejos,
Entre lunas, soles y desiertos.
Buscando que el mensaje sea leído,
Por tus hermosos labios de cerezos.
Son tus cabellos los mares por los que navego,
Viajo en busca de tu sonrisa encendida,
De tu boca enamorada y de tus ojos de fuego.
Ahora bebe el contenido de la botella,
Emborráchate desbordando tu felicidad,
Como si fuera el mejor vino, el mejor licor,
Aunque en realidad solo encuentres en ella mi corazón.
jueves, marzo 10, 2005
La puta flaca
La flaca camina y observa a cada hombre sobre la faz de la tierra, los llama en silencio con ademanes afrodisiacos. Los toma uno a uno de la mano, ellos se sienten atraídos por la magia de su mirada, por la forma de su esquisto cuerpo, por sus pechos de manzana para toda la noche ser condenado.
Ella entrega su corazón a cada uno de ellos, los ama en cada silencio roto, los abraza con su cintura de cristal; los besa en los labios como si tuviera una serpiente infinita, los envenena con un poco de sal y los mata. Cada uno de ellos va cayendo en su trampa, no se puede dar marcha atrás, todos desaparecen.
La flaca vuelve por sus nuevas víctimas que ha de llevarse a su palacio. Tanto hombres, mujeres y niños acuden a su llamado, todos se sienten atraídos por su pacífica voz. La puta flaca se mete con todos y los lleva lentamente hacia la muerte.
Ella entrega su corazón a cada uno de ellos, los ama en cada silencio roto, los abraza con su cintura de cristal; los besa en los labios como si tuviera una serpiente infinita, los envenena con un poco de sal y los mata. Cada uno de ellos va cayendo en su trampa, no se puede dar marcha atrás, todos desaparecen.
La flaca vuelve por sus nuevas víctimas que ha de llevarse a su palacio. Tanto hombres, mujeres y niños acuden a su llamado, todos se sienten atraídos por su pacífica voz. La puta flaca se mete con todos y los lleva lentamente hacia la muerte.
sábado, marzo 05, 2005
jueves, marzo 03, 2005
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